Mais um dia rotineiro de trabalho. Levantar cedo, me aprontar, sair, fazer meu dever, voltar, esperar o dia de amanhã. Sem brilho, sem calor, sem vida: tédio.
Não existe poesia no que faço, ao contrário do que disseram tantas pessoas, algumas delas tristemente inteligentes e erradas. Não existia ontem, com a religião, não existe hoje, com o ceticismo, e não existirá amanhã, não importa o que qualquer possível dialética consiga trazer.
Veja esse sujeito: bebendo seu vinho solitário, um prazer fugaz e que, no entanto, lhe trará o doce da vida à boca. É tanto que quando me percebe, percebo eu que algo lhe fica bambo por dentro. “Está na hora já?”, pergunta ele, e como resposta apenas ofereço minha expressão habitual de tédio. Me oferece vinho, recuso, ele diz que não quer ir. Penso em dizer-lhe que não tenho culpa, apenas cumpro ordens, sou apenas uma ramificação do sistema, mas, cara, não tenho o menor saco pra essa conversa de novo – além disso, eles nunca entendem. Mas ele, de supetão, quebra a garrafa, levanta-se e grita a plenos pulmões. A ironia daquilo me surpreende, e até me faz rir um pouco. Levanto, balanço a cabeça e vou embora dizendo meu bordão: ê trabalho de merda.
Quem lê o blog deve ter percebido que esse texto é uma outra visão do último texto de Igor. O interessante da reescritura é perceber a leitura do texto original que ela revela. Espero que Igor não fique chateado, hehehe.
pow, muito bom hehhehe
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